domingo, 19 de julio de 2009

Entre tules se esfuman.


Te espero desde el descuido de un "hasta luego" en la noche que se volvió mas triste entonces.
Es un juego este amor que se vuelve enigmas y anagramas de cristal.
Te busco y no me hago notar, me buscas y lo dejas como coincidente instante de no hacer nada.
Es el arte de la sedución jugando a no seducir, es decir que estás de paso cuando esperas cada segundo que ocurra un encuentro.
Pasan las horas, dejas rastros en cualquier sitio, en el cometa que pasó hace años, en las estrellas que simulan fantasmas, en la risa mas pura que logro en tí.
Te busco desde entonces, siempre.
¿Será acaso esta otra historia que abandonar con las gaviotas?.
Entre tules se esfuman, mis horas, no se si volverás, yo te espero.

Ilustración de la entrada "Entre tules se esfuman". Autora la pintora argentina afincada en Estados Unidos, Raquel Partnoy.

domingo, 12 de julio de 2009

Aburrido domingo con calor o el 12 de julio a casi 40º

Y debajo de un puente se fueron muchos a vivir: un seminarista agnóstico, el abogado del Diablo, un artesano que antes fue hippie, un plusmarquista obeso, un corredor de bolsa que desfalcó a un banco, el dirigente sindical con cuentas en paraisos fiscales, un político que se viajaba al Tercer Mundo a recaudar fondos para su campaña, un escritor que plagiaba discursos y un chofer de coches fúnebres que le temía a los muertos.
Allí todos reunidos y de mutuo acuerdo decidieron reinventarse.
El seminarista creo una iglesia, el abogado sentenció a su defendido, el artesano cavó una trinchera, el plusmarquista...seguió sentado, el corredor de bolsa guardó su tesoro bajo el colchón, el dirigente sindical escribió estatutos que corregía el escritor, el político y el chofer de coches fúnebres, empezaron a planificar el futuro.
A ese mundo que "progresaba" debajo de un puente, llegó una fotógrafa maravillosa a la que contrataron para ser reportera de guerra...

viernes, 3 de julio de 2009

"Mujer saliendo del psicoanalista".

Quisiera entender esta idea de encontrar una respuesta a mi psiquis.
Voy una vez por semana. Pulso el timbre que semeja el zumbido de una mosca, tras la puerta no se escuchan ladridos.
Hay revistas de modas, sonrisas espléndidas de chalets y vacaciones en yates. Revistas desvirgadas por señoras "heteros", que miran de soslayo el escote de su vecina de salón. Señoras que buscan a escondidas revistas pornos de chicos bronceados.
Ellos también buscan chicos bronceados. Nadie dice nada sobre la talla, total, es solo papel y el papel lo aguanta todo.
Es mi hora,  la hora de yacer, más que entrega es una pose, él no me mira y yo que intento ser correcta, cruzo las piernas es actitud definitoria.
-Anoche soñé con un tornado. Una tormenta se acercaba como antes lo hizo la lava del volcán. Son sueños recurrentes. ¿Qué significa, Doctor?
Pero dejo de escucharle, recuerdo que no he leído tu mensaje en el teléfono móvil.
Empiezo a angustiarme....


Ilustración de la entrada "Mujer saliendo del psicoanálista" de la pintora española Remedios Varo.

miércoles, 1 de julio de 2009

Todo se transforma.



"Todo se transforma"

"Tu beso se hizo calor,
luego el calor, movimiento,
luego gota de sudor
que se hizo vapor, luego viento
que en un rincón de La Rioja
movió el aspa de un molino
mientras se pisaba el vino
que bebió tu boca roja.

Tu boca roja en la mía,
la copa que gira en mi mano,
y mientras el vino caía
supe que de algún lejano
rincón de otra galaxia,
el amor que me darías,
transformado, volvería
un día a darte las gracias."